C’est à vous, ma chère Mère, que je vais confier l’histoire de mon âme. Lorsque vous m’avez demandé de l’écrire, j’ai craint que cette tâche ne me troublât, mais depuis, Notre-Seigneur a daigné me faire comprendre que c’est par la simple obéissance que je Lui plairai le mieux. Je commence donc à chanter ce qui doit être mon chant éternel : « les Miséricordes du Seigneur ».[1]
Avant de me mettre à l’ouvrage, je me suis agenouillée devant la statue de la Sainte Vierge qui avait donné à ma famille tant de preuves de la sollicitude aimante de notre Mère du Ciel.[2] À genoux, j’ai supplié cette chère Mère de guider ma main, afin que seules les choses qui lui plaisent trouvent place ici.
Puis, ouvrant les Évangiles, mes yeux sont tombés sur ces paroles : « Jésus, montant sur une montagne, appela à Lui ceux qu’Il voulait. »[3]
Elles ont éclairé d’une vive lumière le mystère de ma vocation et de ma vie tout entière, et surtout les faveurs que Notre-Seigneur a accordées à mon âme. Il n’appelle pas ceux qui en sont dignes, mais ceux qu’Il veut. Comme le dit saint Paul : « Dieu fait miséricorde à qui Il veut faire miséricorde.[4] Cela ne dépend donc ni de celui qui veut, ni de celui qui court, mais de Dieu qui fait miséricorde. »[5]
Je me suis souvent demandé pourquoi Dieu avait des préférences, pourquoi toutes les âmes ne recevaient pas une égale mesure de grâce. J’étais remplie d’étonnement en voyant les faveurs extraordinaires dont Il comblait de grands pécheurs comme saint Paul, saint Augustin, sainte Marie-Madeleine et tant d’autres, qu’Il forçait, pour ainsi dire, à recevoir sa grâce. En lisant la vie des saints, j’étais surprise de voir qu’il existait certaines âmes privilégiées, que Notre-Seigneur favorisait du berceau à la tombe, ne laissant sur leur chemin aucun obstacle qui pût les empêcher de s’élever vers Lui, ne permettant à aucun péché de ternir l’éclat immaculé de leur robe baptismale. Et je ne comprenais pas non plus pourquoi tant de pauvres sauvages mouraient sans même avoir entendu le nom de Dieu.
Notre-Seigneur a daigné m’expliquer ce mystère. Il m’a montré le livre de la nature, et j’ai compris que chaque fleur créée par Lui est belle, que l’éclat de la rose et la blancheur du lys n’enlèvent rien au parfum de la violette ni à la douce simplicité de la pâquerette. J’ai compris que si toutes les humbles fleurs voulaient être des roses, la nature perdrait sa beauté printanière et les champs ne seraient plus émaillés de si belles couleurs. Il en va de même dans le monde des âmes, jardin vivant de Notre-Seigneur. Il Lui a plu de créer de grands saints que l’on peut comparer au lys et à la rose, mais Il en a créé aussi de plus petits, qui doivent se contenter d’être des pâquerettes ou de simples violettes fleurissant à ses pieds, et dont la mission est de réjouir son regard divin lorsqu’Il daigne l’abaisser sur eux. Et plus ils accomplissent volontiers sa volonté, plus leur perfection est grande.
J’ai compris aussi que l’Amour de Dieu se manifeste tout autant dans une âme simple qui ne résiste pas à sa grâce que dans une âme plus richement douée. En effet, le propre de l’amour étant de s’abaisser, si toutes les âmes ressemblaient aux saints Docteurs qui ont illuminé l’Église, il semble que Dieu, en venant à elles, ne s’abaisserait pas assez. Mais Il a créé le petit enfant qui ne sait rien et ne peut que pousser de faibles cris, et le pauvre sauvage qui n’a que la loi naturelle pour le guider, et c’est jusqu’à leurs cœurs qu’Il daigne s’abaisser. Ce sont là les fleurs des champs dont la simplicité Le charme ; et en s’abaissant ainsi jusqu’à elles, notre Sauveur manifeste sa grandeur infinie. Comme le soleil éclaire à la fois le cèdre et la petite fleur, le Soleil divin illumine chaque âme, grande ou petite, et toutes répondent à sa sollicitude — de même que, dans la nature, les saisons sont disposées de telle sorte qu’au jour fixé, la plus humble pâquerette ouvre ses pétales.
Vous vous demanderez, ma chère Mère, où tout cela nous mène, car jusqu’à présent je n’ai rien dit qui ressemble au récit de ma vie ; mais ne m’avez-vous pas dit d’écrire en toute liberté ce qui me viendrait à l’esprit ? Ce n’est donc pas ma vie à proprement parler que vous trouverez dans ces pages, mais mes pensées sur les grâces que Notre-Seigneur a bien voulu m’accorder.
Je suis maintenant à une époque de ma vie où je peux regarder le passé, car mon âme s’est purifiée dans le creuset des épreuves intérieures et extérieures. À présent, comme une fleur après l’orage, je peux relever la tête et voir que les paroles du psaume se réalisent en moi : « Le Seigneur est mon berger, je ne manquerai de rien. Il m’a établie dans un lieu de pâturage. Il m’a conduite près des eaux rafraîchissantes. Il a converti mon âme. Il m’a guidée dans les sentiers de la justice à cause de son nom. Même si je devais marcher au milieu de l’ombre de la mort, je ne craindrais aucun mal, car vous êtes avec moi. »[6]
Oui, envers moi, Notre-Seigneur a toujours été « compatissant et miséricordieux, lent à la colère et riche en miséricorde ».[7]
Aussi est-ce une grande joie pour moi, ma chère Mère, de venir auprès de vous chanter ses ineffables miséricordes. C’est pour vous seule que j’écris l’histoire de la petite fleur cueillie par Jésus. Cette pensée m’aidera à parler librement, sans me préoccuper ni du style ni des nombreuses digressions que je ferai ; car le cœur d’une mère comprend toujours son enfant, même lorsqu’il ne sait que balbutier, et je suis donc certaine d’être comprise et de voir le sens de mes paroles accueilli.
Si une petite fleur pouvait parler, il me semble qu’elle raconterait tout simplement tout ce que Dieu a fait pour elle, sans dissimuler aucun de ses dons. Elle ne dirait pas, sous prétexte d’humilité, qu’elle n’est pas jolie ou qu’elle n’a pas un doux parfum, que le soleil a flétri ses pétales ou que l’orage a meurtri sa tige, si elle savait qu’il n’en est rien.
La petite fleur qui raconte maintenant son histoire s’est réjouie d’avoir à publier les faveurs toutes gratuites dont Notre-Seigneur l’a comblée. Elle sait qu’elle n’avait en elle-même rien qui fût digne de l’attirer : sa seule miséricorde l’a comblée de bienfaits. Il lui a permis de grandir dans une terre sainte, imprégnée du parfum de la pureté, où l’avaient précédée huit lys d’une éclatante blancheur. Dans son amour, il a voulu la préserver du souffle empoisonné du monde : à peine ses pétales s’étaient-ils déployés que ce bon Maître l’a transplantée sur la montagne du Carmel, jardin de prédilection de Notre-Dame.
Et maintenant, ma chère Mère, après avoir résumé en quelques mots tout ce que la bonté de Dieu a fait pour moi, je vais raconter en détail l’histoire de mon enfance. Je sais que, même si elle peut paraître fastidieuse à d’autres, votre cœur maternel y trouvera du plaisir. Dans l’histoire de mon âme, jusqu’à mon entrée au Carmel, il y a trois périodes bien distinctes : la première, malgré sa brièveté, n’est certes pas la moins riche en souvenirs.
Elle s’étend de l’éveil de ma raison à la mort de ma mère bien-aimée, c’est-à-dire jusqu’à mes quatre ans et huit mois. Dans sa bonté, Dieu m’a fait la grâce d’éveiller très tôt mon intelligence, et il a si profondément gravé les souvenirs de mon enfance dans ma mémoire que les événements passés me semblent dater d’hier. Sans doute voulait-il me faire connaître et apprécier la mère qu’il m’avait donnée. Hélas ! Sa main divine me l’a bientôt enlevée pour la couronner au Ciel.
Toute ma vie, il lui a plu de m’entourer d’affection. Mes premiers souvenirs sont ceux de sourires aimants et de tendres caresses ; mais s’il m’a fait tant aimer des autres, il m’a aussi donné de les aimer, car j’étais d’un naturel affectueux.
Vous pouvez à peine imaginer combien j’aimais mon père et ma mère et, comme j’étais très démonstrative, je leur témoignais mon amour de mille petites façons, même si les moyens que j’employais me font sourire aujourd’hui lorsque j’y repense.
Chère Mère, vous m’avez donné les lettres que ma mère écrivait à cette époque à Pauline, alors pensionnaire au couvent de la Visitation du Mans. Je me souviens parfaitement des événements qu’elles évoquent, mais il me sera plus facile d’en citer simplement quelques passages, bien que ces charmantes lettres, inspirées par l’amour d’une mère, soient trop souvent remplies de mes louanges.
Pour illustrer ce que j’ai dit de ma manière de témoigner mon affection à mes parents, voici un exemple : « Bébé est la plus adorable des petites coquines ; elle vient m’embrasser et, en même temps, me souhaite de mourir. “Oh ! comme je voudrais que tu meures, ma chère maman !” m’a-t-elle dit. Quand on l’a grondée, elle en a été tout étonnée et a répondu : “Mais je veux que tu ailles au Ciel, et tu dis qu’il faut mourir pour y aller.” Dans ses élans d’affection pour son père, elle lui souhaite aussi de mourir. Cette chère petite ne me quitte presque pas ; elle me suit partout, mais ce qu’elle préfère, c’est aller au jardin. Quand je n’y suis pas, elle refuse d’y rester et pleure tant qu’on est obligé de me la ramener. Elle ne veut même pas monter seule l’escalier sans m’appeler à chaque marche : “Maman ! Maman !” Et si j’oublie de répondre : “Oui, ma chérie !”, elle reste là et ne bouge plus. »
J’avais près de trois ans lorsque ma mère écrivait : « L’autre jour, la petite Thérèse m’a demandé si elle irait au Ciel. “Oui, si tu es sage”, lui ai-je dit. “Oh ! maman, m’a-t-elle répondu, alors, si je ne suis pas sage, est-ce que j’irai en enfer ? Eh bien, tu sais ce que je ferai : je m’envolerai vers toi au Ciel, et tu me serreras bien fort dans tes bras ; comment le bon Dieu pourrait-il alors m’en arracher ?” Je voyais qu’elle était convaincue que le bon Dieu ne pourrait rien lui faire si elle se cachait dans mes bras. »
« Marie aime beaucoup sa petite sœur ; c’est vraiment une enfant qui fait notre joie à tous. Elle est d’une franchise extraordinaire, et c’est charmant de la voir courir après moi pour m’avouer ses petites fautes : “Maman, j’ai poussé Céline ; je lui ai donné une gifle, mais je ne recommencerai plus.” Dès qu’elle a fait une bêtise, il faut que tout le monde le sache. Hier, sans le vouloir, elle a arraché un petit morceau de papier peint ; elle vous aurait fait pitié : elle voulait le dire immédiatement à son père. Lorsqu’il est rentré, quatre heures plus tard, tout le monde avait oublié l’incident, mais elle a aussitôt couru vers Marie en disant : “Dis à papa que j’ai déchiré le papier.” Elle attendait là, comme une criminelle attend sa sentence ; mais elle pense qu’on lui pardonne plus facilement lorsqu’elle s’accuse elle-même. »
Le nom de papa évoque pour moi tant d’heureux souvenirs. Maman disait en riant qu’il faisait toujours tout ce que je voulais, mais il répondait : « Eh bien, pourquoi pas ? C’est la reine ! » Puis il me hissait sur son épaule et me prodiguait toutes sortes de caresses. Pourtant, je ne peux pas dire qu’il me gâtait. Je me souviens qu’un jour, tandis que je me balançais, il me dit en passant : « Viens m’embrasser, ma petite reine. » Contrairement à mon habitude, je ne voulus pas bouger et répondis avec impertinence : « C’est à toi de venir, papa. » Il refusa à juste titre et s’éloigna. Marie, qui était là, me gronda : « Que c’est vilain de répondre ainsi à papa ! » Sa réprimande porta ses fruits : je descendis aussitôt de la balançoire, et toute la maison retentit de mes cris. Je montai précipitamment l’escalier, sans prendre cette fois le temps d’appeler maman à chaque marche ; je ne pensais qu’à trouver papa et à me réconcilier avec lui. Inutile de vous dire que ce fut vite fait.
Je ne pouvais supporter la pensée d’avoir fait de la peine à mes parents bien-aimés, et j’avouais aussitôt mes fautes, comme le montre cette petite anecdote racontée par Maman : « Un matin, avant de descendre, je voulais embrasser Thérèse ; elle paraissait dormir profondément et je ne voulais pas la réveiller, mais Marie me dit : “Maman, je suis sûre qu’elle fait semblant.” Je me penchai donc pour lui embrasser le front, et aussitôt elle se cacha sous les couvertures en disant, sur un ton d’enfant gâtée : “Je ne veux pas qu’on me regarde.” Je n’étais pas contente d’elle et je le lui dis. Une minute ou deux après, je l’entendis pleurer et fus surprise de la voir à mes côtés. Elle était sortie toute seule de son petit lit et était descendue pieds nus, en trébuchant dans sa longue chemise de nuit. Son petit visage était baigné de larmes : “Maman, me dit-elle en se jetant sur mes genoux, je regrette d’avoir été méchante, pardonne-moi !” Le pardon fut vite accordé ; je pris le petit ange dans mes bras et le pressai sur mon cœur en le couvrant de baisers. »
Je me souviens aussi de ma grande affection pour ma sœur aînée Marie, qui venait de terminer ses études. Sans en avoir l’air, je retenais tout ce que je voyais et entendais, et je crois que je réfléchissais alors aux choses comme je le fais aujourd’hui. J’écoutais attentivement lorsqu’elle faisait la leçon à Céline, et j’étais très sage et obéissante afin d’obtenir le privilège de rester dans la pièce pendant les leçons. Elle me faisait beaucoup de petits cadeaux qui me causaient une grande joie. J’étais fière de mes deux grandes sœurs ; mais comme Pauline me semblait si loin de nous, je pensais à elle toute la journée. Alors que je commençais à peine à parler, lorsque Maman me demandait : « À quoi penses-tu ? », je répondais invariablement : « À Pauline. » J’entendais parfois dire que Pauline serait religieuse et, sans bien savoir ce que cela signifiait, je pensais : « Moi aussi, je serai religieuse. » C’est l’un de mes premiers souvenirs, et je n’ai jamais changé d’avis ; ce fut donc l’exemple de cette sœur bien-aimée qui, dès l’âge de deux ans, m’attira vers le divin Époux des vierges. Ma Mère chérie, quels tendres souvenirs de Pauline je pourrais vous confier ici ! Mais cela me prendrait trop de temps.
Léonie avait, elle aussi, une place très chère dans mon cœur ; elle m’aimait beaucoup, et je lui rendais son amour. Le soir, lorsqu’elle rentrait de l’école, elle s’occupait de moi pendant que les autres sortaient, et il me semble entendre encore les douces chansons qu’elle chantait pour m’endormir. Je me souviens parfaitement du jour de sa première communion, ainsi que de sa compagne, la pauvre enfant que Maman avait habillée, selon la touchante coutume des familles aisées d’Alençon. Cette enfant ne quitta pas Léonie un seul instant durant cette heureuse journée, et le soir, au grand dîner, elle occupa la place d’honneur. Hélas ! J’étais trop petite pour veiller et prendre part à cette fête, mais j’y participai un peu grâce à la bonté de Papa, car il vint lui-même apporter à sa petite Reine un morceau du gâteau glacé.
Il ne me reste plus à parler que de Céline, la compagne de mon enfance. Mes souvenirs d’elle sont si nombreux que je ne sais lesquels choisir. Nous nous comprenions parfaitement, mais j’étais beaucoup plus hardie et vive, et bien moins ingénue. Voici une lettre qui vous montrera, ma chère Mère, combien Céline était douce et Thérèse méchante. J’avais alors près de trois ans, et Céline six ans et demi. « Céline est naturellement portée à être sage ; quant à la petite minette, Thérèse, on ne peut savoir ce qu’elle deviendra, elle est si jeune et si étourdie. C’est une enfant très intelligente, mais son caractère est loin d’être aussi doux que celui de sa sœur, et son entêtement est presque invincible. Quand elle a dit “Non”, rien ne peut la faire changer ; on pourrait la laisser toute une journée dans la cave sans parvenir à lui faire dire “Oui”. Elle y coucherait plutôt. »
J’avais aussi un autre défaut, dont ma mère ne parlait pas dans ses lettres : c’était l’amour-propre. En voici deux exemples. Un jour, voulant sans doute voir jusqu’où irait mon orgueil, elle me dit en souriant : « Thérèse, si tu veux baiser la terre, je te donnerai un demi-penny. » En ce temps-là, un demi-penny était une fortune et, pour le gagner, je n’avais pas à me baisser beaucoup, car j’étais si petite qu’il n’y avait guère de distance entre la terre et moi ; mais mon orgueil se révolta et, me tenant bien droite, je répondis : « Non merci, maman, j’aime mieux m’en passer. »
Une autre fois, nous allions à la campagne rendre visite à des amis. Maman dit à Marie de me mettre ma plus jolie robe, mais de ne pas me laisser les bras nus. Je ne dis pas un mot et parus aussi indifférente que doivent l’être les enfants de cet âge, mais je me disais en moi-même : « J’aurais été bien plus jolie avec les bras nus. »
Avec de telles dispositions, je suis certaine que, si j’avais été élevée par des parents négligents, je serais devenue très méchante et j’aurais peut-être perdu mon âme. Mais Jésus veillait sur sa petite épouse et tirait même parti de ses défauts : réprimés dès ses premières années, ils devinrent pour elle un moyen de marcher vers la perfection. Ainsi, comme j’avais beaucoup d’amour-propre, mais aussi un amour inné du bien, il suffisait de me dire une seule fois : « Il ne faut pas faire cela », pour que je n’aie plus jamais envie de le faire. N’ayant sous les yeux que de bons exemples, je désirais naturellement les suivre, et je vois avec plaisir dans les lettres de ma mère qu’en grandissant je commençais à lui apporter davantage de consolation. Voici ce qu’elle écrivait en 1876 : « Thérèse elle-même est désireuse de faire des sacrifices. Marie a donné à ses petites sœurs un chapelet de grains pour compter leurs actes de renoncement. Elles ont ensemble des conversations vraiment spirituelles, mais très amusantes. L’autre jour, Céline disait : “Comment le bon Dieu peut-il être dans une si petite hostie ?” Thérèse a répondu : “Ce n’est pas étonnant, puisque le bon Dieu est tout-puissant !” “Et qu’est-ce que cela veut dire, tout-puissant ?” “Cela veut dire qu’il peut faire tout ce qu’il veut.”
« Mais il est encore plus amusant de voir Thérèse mettre sans cesse la main dans sa poche pour faire glisser un grain le long du cordon, chaque fois qu’elle fait un petit sacrifice. Les enfants sont inséparables et se suffisent tout à fait l’une à l’autre. La bonne a donné à Thérèse deux poules naines et, chaque jour après le dîner, elle et Céline s’installent au coin du feu et jouent avec elles.
« Un matin, Thérèse est sortie de son petit lit pour monter dans celui de Céline. La bonne est allée la chercher pour l’habiller et, lorsqu’elle l’a enfin trouvée, la petite lui a dit en serrant très fort sa sœur dans ses bras : “Oh ! Louise, laissez-moi ici, vous ne voyez donc pas que nous sommes comme les petites poules blanches, on ne peut pas nous séparer l’une de l’autre.” »
Il est bien vrai que je ne pouvais pas me séparer de Céline ; j’aimais mieux laisser mon dessert inachevé sur la table que de la laisser partir sans moi. Je descendais de ma chaise haute en même temps qu’elle, et nous partions jouer ensemble. Le dimanche, comme j’étais encore trop petite pour assister aux longs offices, maman restait à la maison pour me garder. J’étais toujours très sage, marchant sur la pointe des pieds ; mais, dès que j’entendais la porte s’ouvrir, c’était une explosion de joie : je me jetais sur ma chère petite sœur en m’écriant : « Oh ! Céline, donne-moi vite du pain bénit ! »[8] Un jour, elle n’en avait pas rapporté : que faire ? Je ne pouvais m’en passer, car j’appelais ce petit festin ma messe. Une idée lumineuse me vint : « Tu n’as pas de pain bénit ! Alors, fais-en. » Aussitôt, Céline ouvrit le placard, prit du pain, en coupa un tout petit morceau et, après avoir récité très solennellement un Je vous salue Marie au-dessus, me le présenta triomphalement. Et moi, faisant le signe de la Croix, je le mangeai avec dévotion, lui trouvant exactement le goût du vrai pain bénit.
Un jour, Léonie, se trouvant sans doute trop grande pour jouer à la poupée, nous apporta une corbeille remplie de vêtements, de jolis morceaux d’étoffe et d’autres petits objets, sur lesquels reposait sa poupée : « Tenez, mes petites, nous dit-elle, choisissez ce qui vous plaît. » Céline regarda et prit une pelote de laine. Après avoir réfléchi un instant, j’étendis la main en disant : « Je choisis tout », et j’emportai sans plus de façon la poupée et la corbeille.
Ce petit incident d’enfance annonçait, pour ainsi dire, toute ma vie. Plus tard, lorsque la voie de la perfection s’ouvrit devant moi, je compris que, pour devenir une sainte, il fallait beaucoup souffrir, rechercher toujours ce qu’il y a de plus parfait et s’oublier soi-même. Je compris aussi qu’il y a bien des degrés de sainteté, que chaque âme est libre de répondre aux appels de Notre-Seigneur, de faire beaucoup ou peu pour son amour — en un mot, de choisir parmi les sacrifices qu’il demande. Alors, comme aux jours de mon enfance, je m’écriai : « Mon Dieu, je choisis tout, je ne veux pas être une sainte à moitié, je ne crains pas de souffrir pour vous, je ne crains qu’une chose : faire ma volonté. Acceptez l’offrande de ma volonté, car je choisis tout ce que vous voulez. »
Mais, ma chère Mère, je m’oublie : je ne dois pas encore vous parler de ma jeunesse, j’en suis toujours à la petite enfant de trois ou quatre ans.
Je me souviens d’un rêve que je fis à cet âge et qui se grava très profondément dans ma mémoire. Il me semblait que je me promenais seule dans le jardin lorsque, soudain, j’aperçus près de la tonnelle deux hideux petits diables qui dansaient avec une agilité surprenante sur un tonneau de chaux, malgré les lourds fers attachés à leurs pieds. D’abord, ils me lancèrent des regards enflammés ; puis, comme saisis tout à coup de terreur, je les vis se précipiter en un clin d’œil au fond du tonneau, d’où ils sortirent je ne sais comment, pour courir se cacher dans la buanderie qui donnait sur le jardin. Les trouvant si peureux, je voulus savoir ce qu’ils allaient faire et, surmontant ma crainte, je m’approchai de la fenêtre. Les misérables petites créatures étaient là, courant sur les tables, ne sachant comment se dérober à mon regard. De temps à autre, ils s’approchaient, regardant par les fenêtres d’un air inquiet ; puis, voyant que j’étais toujours là, ils recommençaient à courir de tous côtés, l’air tout à fait désespéré. Ce rêve n’avait certes rien d’extraordinaire ; pourtant, je pense que Notre-Seigneur s’en servit pour me montrer qu’une âme en état de grâce n’a rien à craindre du démon, qui est un lâche et fuit même devant le regard d’un petit enfant.
Ma chère Mère, comme j’étais heureuse à cet âge ! Je commençais à goûter la vie, et le bien lui-même me semblait plein de charmes. Mon caractère était sans doute le même qu’aujourd’hui, car j’avais déjà une grande maîtrise de moi-même et je m’appliquais à ne jamais me plaindre lorsqu’on me prenait mes affaires ; même si l’on m’accusait injustement, je préférais garder le silence. Il n’y avait là aucun mérite, car je le faisais naturellement.
Comme ces années ensoleillées de mon enfance ont passé vite, et quels tendres souvenirs elles ont laissés dans mon esprit ! Je me souviens des promenades du dimanche, où ma chère Maman nous accompagnait toujours ; et je ressens encore l’impression que produisait sur mon cœur d’enfant la vue des champs émaillés de bleuets, de coquelicots et de marguerites. Dès cet âge, j’aimais les vastes horizons, les espaces baignés de soleil et les arbres majestueux ; en un mot, toute la nature me charmait et élevait mon âme vers le Ciel.
Souvent, au cours de ces promenades, nous rencontrions des pauvres. C’était toujours moi que l’on choisissait pour leur faire l’aumône, ce qui me rendait très heureuse. Parfois, mon cher Papa, sachant le chemin trop long pour sa petite Reine, me ramenait à la maison. J’en avais du chagrin et, pour me consoler, Céline remplissait sa corbeille de pâquerettes et me les donnait à son retour. Vraiment, tout me souriait sur la terre ; je trouvais des fleurs semées à chaque pas, et mon naturel heureux contribuait à rendre ma vie lumineuse. Mais une nouvelle période allait commencer.
Je devais devenir l’Épouse de Notre-Seigneur à un âge si tendre qu’il me fallait souffrir dès mon enfance. Comme les premières fleurs du printemps commencent à pousser sous la neige et s’ouvrent aux premiers rayons du soleil, ainsi la Petite Fleur dont j’écris l’histoire devait traverser l’hiver de l’épreuve et voir sa tendre corolle se remplir de la rosée des larmes. ______________________________
[1] Ps. 88[89]:1.
[2] Cette statue parut deux fois comme douée de vie, afin d’éclairer et de consoler Mme Martin, mère de Thérèse. Une faveur semblable fut accordée à Thérèse elle-même, comme on le verra au cours du récit.
[3] Mark 3:13.
[4] Cf. Exodus 33:19.
[5] Cf. Rom. 9:16.
[6] Cf. Ps. 22[23]:1-4.
[7] Ps. 102[103]:8.
La coutume subsiste encore dans certaines régions de France de bénir du pain à l’offertoire de la messe, puis de le distribuer aux fidèles. On l’appelle le pain bénit. Cette bénédiction n’a lieu qu’à la messe paroissiale. [Ed.]
Table des matières d’Histoire d’une âme
Table des matières de Les leçons de sainte Thérèse : la sagesse de la Petite Fleur de Dieu