Dir, liebe Mutter, möchte ich nun die Geschichte meiner Seele anvertrauen. Als du mich batest, sie niederzuschreiben, fürchtete ich, diese Aufgabe könnte mich beunruhigen; doch seither hat unser Herr mir in Seiner Güte zu verstehen gegeben, dass ich Ihm durch schlichten Gehorsam am besten gefallen werde. So beginne ich denn zu singen, was mein ewiges Lied sein soll: „die Erbarmungen des Herrn“.[1]
Bevor ich mich an meine Aufgabe machte, kniete ich vor der Statue Unserer Lieben Frau nieder, durch die meiner Familie so viele Zeichen der liebevollen Fürsorge unserer himmlischen Mutter zuteilgeworden waren.[2] Auf den Knien bat ich diese liebe Mutter, meine Hand zu führen und so dafür zu sorgen, dass hier nur das Platz fände, was ihr gefiele.
Dann schlug ich die Evangelien auf, und mein Blick fiel auf diese Worte: „Jesus stieg auf einen Berg und rief die zu sich, die Er selbst wollte.“[3]
Sie warfen ein helles Licht auf das Geheimnis meiner Berufung und meines ganzen Lebens, vor allem aber auf die Gnadenerweise, die unser Herr meiner Seele geschenkt hat. Er beruft nicht diejenigen, die würdig sind, sondern diejenigen, die Er will. Wie der heilige Paulus sagt: „Gott erbarmt sich, wessen Er sich erbarmen will.[4] So kommt es also nicht auf den an, der will, noch auf den, der läuft, sondern auf Gott, der Erbarmen zeigt.“[5]
Oft fragte ich mich, warum Gott manche bevorzugte, warum nicht alle Seelen das gleiche Maß an Gnade empfingen. Ich staunte darüber, dass große Sünder wie der heilige Paulus, der heilige Augustinus, die heilige Maria Magdalena und viele andere mit außerordentlichen Gnadenerweisen überschüttet wurden und Er sie sozusagen zwang, Seine Gnade anzunehmen. Beim Lesen der Heiligenleben überraschte es mich zu sehen, dass es gewisse bevorzugte Seelen gab, denen unser Herr von der Wiege bis zum Grab Seine Gunst erwies: Er ließ kein Hindernis auf ihrem Weg zu, das sie davon hätte abhalten können, zu Ihm emporzusteigen, und gestattete keiner Sünde, den makellosen Glanz ihres Taufkleides zu beflecken. Und wiederum war es mir ein Rätsel, warum so viele arme Wilde sterben mussten, ohne auch nur den Namen Gottes gehört zu haben.
Unser Herr hat mir in Seiner Güte dieses Geheimnis erklärt. Er zeigte mir das Buch der Natur, und ich verstand, dass jede von Ihm geschaffene Blume schön ist, dass die Pracht der Rose und das Weiß der Lilie weder den Duft des Veilchens noch die liebliche Schlichtheit des Gänseblümchens mindern. Ich verstand, dass die Natur ihre Frühlingsschönheit verlieren würde, wenn alle unscheinbaren Blumen Rosen sein wollten, und die Felder nicht mehr in herrlichen Farben prangen würden. So ist es auch in der Welt der Seelen, dem lebendigen Garten unseres Herrn. Es hat Ihm gefallen, große Heilige zu erschaffen, die man mit der Lilie und der Rose vergleichen kann; doch Er hat auch kleinere geschaffen, die sich damit begnügen müssen, Gänseblümchen oder schlichte Veilchen zu sein, die zu Seinen Füßen blühen und deren Sendung es ist, Seine göttlichen Augen zu erfreuen, wenn Er sich ihnen gnädig zuwendet. Und je freudiger sie Seinen Willen tun, desto größer ist ihre Vollkommenheit.
Ich verstand auch dies: Gottes Liebe offenbart sich ebenso in einer schlichten Seele, die Seiner Gnade keinen Widerstand leistet, wie in einer reicher begabten. Da es ja zum Wesen der Liebe gehört, sich selbst zu erniedrigen, scheint es, dass Gott sich nicht tief genug herabneigen würde, wenn Er zu den Seelen käme und alle den heiligen Kirchenlehrern glichen, die die Kirche erleuchtet haben. Doch Er hat das kleine Kind erschaffen, das nichts weiß und nur schwache Schreie ausstoßen kann, und den armen Wilden, dem allein das natürliche Sittengesetz den Weg weist; und zu ihren Herzen neigt Er sich in Seiner Güte herab. Sie sind die Feldblumen, deren Schlichtheit Ihn entzückt; und indem unser Erlöser sich zu ihnen herabneigt, zeigt Er Seine unendliche Größe. Wie die Sonne sowohl auf die Zeder als auch auf das Blümchen scheint, so erleuchtet die göttliche Sonne jede Seele, die große wie die kleine, und alle entsprechen Seiner Fürsorge – so wie in der Natur die Jahreszeiten so geordnet sind, dass am festgesetzten Tag auch das unscheinbarste Gänseblümchen seine Blütenblätter entfaltet.
Du wirst dich fragen, liebe Mutter, worauf all dies hinausläuft, denn bisher habe ich noch nichts gesagt, was nach meiner Lebensgeschichte klingt; aber hast du mir nicht aufgetragen, ganz frei alles niederzuschreiben, was mir in den Sinn kommt? So wirst du auf diesen Seiten nicht eigentlich mein Leben finden, sondern meine Gedanken über die Gnaden, die unser Herr mir nach Seinem Wohlgefallen geschenkt hat.
Ich bin nun in einem Lebensabschnitt angelangt, in dem ich auf die Vergangenheit zurückblicken kann, denn meine Seele ist im Schmelztiegel innerer und äußerer Prüfungen geläutert worden. Nun kann ich wie eine Blume nach dem Sturm mein Haupt erheben und sehen, dass die Worte des Psalms sich an mir erfüllen: „Der Herr ist mein Hirt, nichts wird mir fehlen. Er hat mich auf eine Weide geführt. Er hat mich zum Wasser der Erquickung geleitet. Er hat meine Seele bekehrt. Er hat mich auf die Pfade der Gerechtigkeit geführt, um Seines Namens willen. Auch wenn ich mitten im Todesschatten wandern sollte, fürchte ich kein Unheil, denn Du bist bei mir.“[6]
Ja, zu mir ist unser Herr stets „barmherzig und gnädig, langmütig und reich an Erbarmen“ gewesen.[7]
Und so ist es mir eine große Freude, liebe Mutter, zu dir zu kommen und Seine unaussprechlichen Erbarmungen zu besingen. Für dich allein schreibe ich die Geschichte der kleinen Blume, die Jesus gepflückt hat. Dieser Gedanke wird mir helfen, frei zu sprechen, ohne mir Sorgen um den Stil oder die vielen Abschweifungen zu machen, die ich mir erlauben werde; denn das Herz einer Mutter versteht ihr Kind immer, selbst wenn es nur stammeln kann. So bin ich sicher, dass du mich verstehen und den Sinn meiner Worte erfassen wirst.
Wenn eine kleine Blume sprechen könnte, würde sie uns, so scheint mir, ganz einfach alles erzählen, was Gott für sie getan hat, ohne eine ihrer Gaben zu verbergen. Sie würde nicht unter dem Vorwand der Demut sagen, sie sei nicht hübsch oder habe keinen lieblichen Duft, die Sonne habe ihre Blütenblätter verwelken lassen oder der Sturm ihren Stängel geknickt, wenn sie wüsste, dass dies nicht der Fall ist.
Die kleine Blume, die nun ihre Geschichte erzählt, freute sich, die gänzlich unverdienten Gnaden bekannt machen zu dürfen, die unser Herr ihr geschenkt hatte. Sie weiß, dass sie nichts an sich hatte, das würdig gewesen wäre, Ihn anzuziehen: Allein Seine Barmherzigkeit überschüttete sie mit Segnungen. Er ließ sie in heiliger Erde wachsen, die vom Wohlgeruch der Reinheit durchdrungen war, und acht Lilien von strahlendem Weiß waren ihr vorausgegangen. In Seiner Liebe wollte Er sie vor dem vergifteten Hauch der Welt bewahren – kaum hatten sich ihre Blütenblätter entfaltet, da verpflanzte dieser gütige Meister sie auf den Berg Karmel, den auserwählten Garten Unserer Lieben Frau.
Und nun, liebe Mutter, nachdem ich in wenigen Worten zusammengefasst habe, was Gottes Güte alles für mich getan hat, will ich die Geschichte meiner Kindheit ausführlich erzählen. Ich weiß, dass dein mütterliches Herz Freude daran finden wird, auch wenn sie anderen vielleicht langatmig erscheint. In der Geschichte meiner Seele gibt es bis zu meinem Eintritt in den Karmel drei deutlich voneinander abgegrenzte Abschnitte: Der erste ist trotz seiner Kürze keineswegs der ärmste an Erinnerungen.
Er reicht vom ersten Erwachen meiner Vernunft bis zum Tod meiner innig geliebten Mutter, also bis zu meinem Alter von vier Jahren und acht Monaten. Gott erwies mir in Seiner Güte die Gnade, meinen Verstand sehr früh zu wecken, und Er hat die Erinnerungen an meine Kindheit so tief in mein Gedächtnis eingeprägt, dass mir die vergangenen Ereignisse vorkommen, als seien sie erst gestern geschehen. Zweifellos wollte Er mich die Mutter, die Er mir gegeben hatte, erkennen und schätzen lehren. Ach! Seine göttliche Hand nahm sie mir schon bald, um sie im Himmel zu krönen.
Mein ganzes Leben lang hat es Ihm gefallen, mich mit Zuneigung zu umgeben. Meine ersten Erinnerungen sind liebevolle Blicke und zärtliche Liebkosungen; doch wenn Er andere dazu bewegte, mich so sehr zu lieben, so ließ Er auch mich sie lieben, denn ich hatte ein liebevolles Wesen.
Du kannst dir kaum vorstellen, wie sehr ich meinen Vater und meine Mutter liebte, und da ich meine Gefühle sehr offen zeigte, brachte ich meine Liebe auf tausenderlei kleine Weisen zum Ausdruck, auch wenn ich heute lächeln muss, wenn ich daran denke, welcher Mittel ich mich dabei bediente.
Liebe Mutter, du hast mir die Briefe gegeben, die meine Mutter damals an Pauline schrieb, die im Kloster der Heimsuchung Mariens in Le Mans zur Schule ging. Ich erinnere mich noch genau an die Ereignisse, von denen sie erzählen, aber es wird mir leichter fallen, einfach einige Stellen daraus anzuführen, obwohl diese reizenden, von mütterlicher Liebe erfüllten Briefe nur allzu oft voll des Lobes über mich sind.
Als Beleg für das, was ich über meine Art gesagt habe, meinen Eltern meine Zuneigung zu zeigen, hier ein Beispiel: „Die Kleine ist der liebste kleine Schelm; sie kommt, um mich zu küssen, und wünscht mir zugleich den Tod. ‚Ach, wie sehr wünsche ich mir, dass du stirbst, liebe Mama‘, sagte sie, und als man mit ihr schimpfte, war sie ganz erstaunt und antwortete: ‚Aber ich möchte doch, dass du in den Himmel kommst, und du sagst ja, dass wir sterben müssen, um dorthin zu kommen.‘ Und wenn sie ihrem Vater überschwänglich ihre Liebe zeigt, wünscht sie auch ihm den Tod. Das liebe kleine Ding weicht mir kaum von der Seite, es folgt mir überallhin, geht aber am liebsten in den Garten; wenn ich nicht dort bin, will es nicht bleiben und weint so sehr, dass man es zurückbringen muss. Sie geht nicht einmal allein die Treppe hinauf, ohne mich auf jeder Stufe zu rufen: ‚Mama! Mama!‘ Und wenn ich vergesse, mit ‚Ja, mein Liebling!‘ zu antworten, bleibt sie stehen, wo sie ist, und rührt sich nicht.“
Ich war fast drei Jahre alt, als meine Mutter schrieb: „Die kleine Therese fragte mich neulich, ob sie in den Himmel kommen werde. ‚Ja, wenn du brav bist‘, sagte ich ihr. ‚Ach, Mama‘, antwortete sie, ‚komme ich dann in die Hölle, wenn ich nicht brav bin? Weißt du, was ich dann mache? Ich fliege zu dir in den Himmel, und du hältst mich ganz fest in deinen Armen, und wie könnte Gott mich dann wegnehmen?‘ Ich sah, dass sie überzeugt war, Gott könne ihr nichts anhaben, wenn sie sich in meinen Armen verbarg.“
„Marie liebt ihre kleine Schwester sehr; tatsächlich ist sie ein Kind, das uns allen Freude macht. Sie ist außerordentlich offenherzig, und es ist entzückend zu sehen, wie sie mir nachläuft, um ihre kindlichen Fehler zu bekennen: ‚Mama, ich habe Céline geschubst; ich habe sie einmal geschlagen, aber ich tue es nicht wieder.‘ Sobald sie etwas angestellt hat, müssen es alle wissen. Gestern riss sie unabsichtlich ein kleines Stück Tapete ab; sie hätte dir leidgetan – sie wollte es sofort ihrem Vater sagen. Als er vier Stunden später nach Hause kam, hatten alle anderen es längst vergessen, aber sie lief sofort zu Marie und sagte: ‚Sag Papa, dass ich die Tapete abgerissen habe.‘ Sie wartete dort wie eine Verbrecherin auf das Urteil; doch sie glaubt, dass man ihr leichter verzeiht, wenn sie sich selbst anklagt.“
Der Name Papa weckt in mir viele glückliche Erinnerungen. Mama sagte lachend, er tue immer alles, was ich wolle, aber er antwortete: „Nun, warum nicht? Sie ist doch die Königin!“ Dann hob er mich auf seine Schulter und liebkoste mich auf alle möglichen Arten. Dennoch kann ich nicht sagen, dass er mich verzogen hätte. Ich erinnere mich, wie er eines Tages, als ich auf der Schaukel saß, im Vorbeigehen rief: „Komm und gib mir einen Kuss, kleine Königin.“ Entgegen meiner sonstigen Gewohnheit rührte ich mich nicht und antwortete vorlaut: „Den musst du dir schon holen, Papa.“ Ganz zu Recht weigerte er sich und ging weiter. Marie war dabei und schalt mich: „Wie unartig, Papa so zu antworten!“ Ihre Zurechtweisung wirkte; ich stieg sofort von der Schaukel, und das ganze Haus hallte von meinem Weinen wider. Ich eilte die Treppe hinauf, ohne diesmal auf jeder Stufe nach Mama zu rufen; mein einziger Gedanke war, Papa zu finden und mich mit ihm zu versöhnen. Ich brauche dir nicht zu sagen, dass dies bald geschehen war.
Ich konnte den Gedanken nicht ertragen, meine geliebten Eltern betrübt zu haben, und bekannte meine Fehler sofort, wie diese kleine Begebenheit zeigt, die meine Mutter erzählt: „Eines Morgens wollte ich Therese küssen, bevor ich hinunterging. Sie schien fest zu schlafen, und ich wollte sie nicht wecken, doch Marie sagte: ‚Mama, ich bin sicher, sie tut nur so.‘ Also beugte ich mich hinab, um ihre Stirn zu küssen, und sofort versteckte sie sich unter der Bettdecke und sagte im Ton eines verwöhnten Kindes: ‚Ich will nicht, dass mich jemand ansieht.‘ Ich war unzufrieden mit ihr und sagte ihr das auch. Ein oder zwei Minuten später hörte ich sie weinen und sah sie zu meiner Überraschung neben mir stehen. Sie war allein aus ihrem Bettchen geklettert und barfuß die Treppe heruntergekommen, wobei sie über ihr langes Nachthemd stolperte. Ihr kleines Gesicht war tränenüberströmt. ‚Mama‘, sagte sie und warf sich auf meinen Schoß, ‚es tut mir leid, dass ich unartig war – verzeih mir!‘ Die Verzeihung ließ nicht lange auf sich warten. Ich nahm den kleinen Engel in die Arme, drückte ihn an mein Herz und überschüttete ihn mit Küssen.“
Ich erinnere mich auch an meine große Zuneigung zu meiner ältesten Schwester Marie, die gerade die Schule beendet hatte. Ohne dass man es mir anmerkte, nahm ich alles auf, was ich sah und hörte, und ich glaube, ich dachte damals ebenso über die Dinge nach wie heute. Ich hörte aufmerksam zu, wenn sie Céline unterrichtete, und war sehr brav und gehorsam, um während des Unterrichts im Zimmer bleiben zu dürfen. Sie machte mir viele kleine Geschenke, die mir große Freude bereiteten. Ich war stolz auf meine beiden großen Schwestern; doch weil Pauline so weit von uns entfernt schien, dachte ich den ganzen Tag an sie. Als ich gerade erst sprechen lernte und Mama mich fragte: „Woran denkst du?“, lautete meine Antwort jedes Mal: „An Pauline.“ Manchmal hörte ich die Leute sagen, Pauline werde Ordensschwester, und ohne recht zu wissen, was das bedeutete, dachte ich: „Ich werde auch Ordensschwester.“ Das ist eine meiner ersten Erinnerungen, und ich habe meine Meinung nie geändert. So war es das Beispiel dieser geliebten Schwester, das mich vom Alter von zwei Jahren an zum göttlichen Bräutigam der Jungfrauen hinzog. Meine liebste Mutter, welch zärtliche Erinnerungen an Pauline könnte ich dir hier anvertrauen! Aber das würde zu lange dauern.
Auch Léonie hatte einen innigen Platz in meinem Herzen; sie liebte mich sehr, und ich erwiderte ihre Liebe. Wenn sie abends aus der Schule nach Hause kam, kümmerte sie sich gewöhnlich um mich, während die anderen ausgingen, und mir ist, als hörte ich noch immer die lieblichen Lieder, mit denen sie mich in den Schlaf sang. Ich erinnere mich ganz genau an den Tag ihrer Erstkommunion und auch an ihre Begleiterin, das arme Kind, das meine Mutter nach dem rührenden Brauch der wohlhabenden Familien in Alençon eingekleidet hatte. Dieses Kind wich an jenem glücklichen Tag keinen Augenblick von Léonies Seite, und abends beim Festmahl saß es auf dem Ehrenplatz. Ach, ich war zu klein, um für dieses Fest aufbleiben zu dürfen, aber dank Papas Güte hatte ich doch ein wenig daran teil, denn er kam selbst, um seiner kleinen Königin ein Stück Kuchen mit Zuckerguss zu bringen.
Nun bleibt nur noch Céline zu erwähnen, die Gefährtin meiner Kindheit. Meine Erinnerungen an sie sind so zahlreich, dass ich nicht weiß, welche ich auswählen soll. Wir verstanden einander vollkommen, doch ich war viel vorwitziger und lebhafter und weit weniger arglos. Hier ist ein Brief, der dir, liebe Mutter, zeigen wird, wie lieb Céline und wie unartig Therese war. Ich war damals fast drei Jahre alt und Céline sechseinhalb. „Céline neigt von Natur aus zum Guten; was das kleine Kätzchen Therese betrifft, so kann man noch nicht sagen, was aus ihr werden wird, so jung und unbedacht ist sie. Sie ist ein sehr intelligentes Kind, hat aber bei Weitem kein so sanftes Wesen wie ihre Schwester, und ihr Eigensinn ist fast unbezwinglich. Wenn sie einmal ‚Nein‘ gesagt hat, bringt nichts sie davon ab; man könnte sie den ganzen Tag im Keller lassen, ohne sie dazu zu bewegen, ‚Ja‘ zu sagen. Eher würde sie dort schlafen.“
Ich hatte noch einen anderen Fehler, von dem meine Mutter in ihren Briefen nicht sprach: die Eigenliebe. Hier sind zwei Beispiele: Eines Tages wollte sie wohl sehen, wie weit mein Stolz gehen würde, und sagte lächelnd zu mir: „Therese, wenn du den Boden küsst, gebe ich dir einen halben Penny.“ Damals war ein halber Penny ein Vermögen, und um ihn zu bekommen, hätte ich mich nicht tief bücken müssen, denn ich war so winzig, dass der Abstand zwischen mir und dem Boden nicht groß war. Doch mein Stolz bäumte sich auf, und kerzengerade aufgerichtet sagte ich: „Nein, danke, Mama, ich verzichte lieber darauf.“
Ein anderes Mal wollten wir aufs Land fahren, um Freunde zu besuchen. Mama sagte Marie, sie solle mir mein schönstes Kleid anziehen, meine Arme aber nicht unbedeckt lassen. Ich sagte kein Wort und schien so gleichgültig, wie Kinder in diesem Alter es sein sollten, doch ich dachte bei mir: „Mit unbedeckten Armen hätte ich viel hübscher ausgesehen.“
Bei einer solchen Veranlagung bin ich sicher, dass ich sehr böse geworden wäre und vielleicht meine Seele verloren hätte, wenn ich von nachlässigen Eltern erzogen worden wäre. Doch Jesus wachte über Seine kleine Braut und ließ ihr selbst ihre Fehler zum Guten gereichen; denn da ihnen schon früh Einhalt geboten wurde, wurden sie zu einem Mittel, sie zur Vollkommenheit zu führen. Da ich zum Beispiel eine große Eigenliebe, zugleich aber auch eine angeborene Liebe zum Guten besaß, genügte es, mir einmal zu sagen: „Das darfst du nicht tun“, und ich wollte es nie wieder tun. Weil ich nur gute Beispiele vor Augen hatte, wollte ich ihnen ganz von selbst folgen, und ich sehe mit Freude aus den Briefen meiner Mutter, dass ich ihr mit zunehmendem Alter immer mehr Trost bereitete. So schreibt sie im Jahr 1876: „Selbst Therese ist eifrig bemüht, Opfer zu bringen. Marie hat ihren kleinen Schwestern eine Perlenschnur geschenkt, eigens damit sie daran ihre Akte der Selbstverleugnung zählen können. Sie führen miteinander wahrhaft geistliche, dabei aber sehr drollige Gespräche. Neulich sagte Céline: ‚Wie kann Gott in einer so winzigen Hostie sein?‘ Therese antwortete: ‚Das ist doch nicht seltsam, denn Gott ist allmächtig!‘ ‚Und was bedeutet allmächtig?‘ ‚Das bedeutet, dass Er alles tun kann, was Er will.‘
„Noch drolliger aber ist es, Therese zu beobachten, wie sie immer wieder die Hand in die Tasche steckt, um eine Perle an der Schnur weiterzuschieben, sooft sie ein kleines Opfer bringt. Die Kinder sind unzertrennlich und genügen einander als Spielgefährtinnen vollkommen. Die Kinderfrau hat Therese zwei Zwerghühner geschenkt, und jeden Tag nach dem Mittagessen sitzen sie und Céline am Feuer und spielen mit ihnen.
„Eines Morgens stieg Therese aus ihrem Bettchen und kletterte in das von Céline. Die Kinderfrau wollte sie zum Ankleiden holen, und als sie sie endlich gefunden hatte, sagte die Kleine und drückte dabei ihre Schwester ganz fest an sich: ‚Ach, Louise! Lass mich hier, siehst du denn nicht, dass wir wie die kleinen weißen Zwerghühner sind? Man darf uns nicht voneinander trennen.‘“
Es ist wirklich wahr, dass ich mich nicht von Céline trennen konnte; lieber ließ ich meinen Nachtisch auf dem Tisch stehen, als sie ohne mich gehen zu lassen. Sobald sie aufstand, kletterte auch ich von meinem Hochstuhl herunter, und schon gingen wir miteinander spielen. Da ich noch zu klein war, um die langen Gottesdienste zu besuchen, blieb Mama sonntags zu Hause, um auf mich aufzupassen. Ich war immer sehr brav und ging auf Zehenspitzen umher; doch sobald ich hörte, wie sich die Tür öffnete, brach ich in ungeheuren Jubel aus – ich warf mich meiner lieben kleinen Schwester in die Arme und rief: „O Céline! Gib mir schnell das gesegnete Brot!“[8] Eines Tages hatte sie keines mitgebracht – was war da zu tun? Ich konnte nicht darauf verzichten, denn ich nannte dieses kleine Mahl meine Messe. Da kam mir ein guter Einfall: „Du hast kein gesegnetes Brot! Dann mach welches.“ Céline öffnete sogleich den Schrank, nahm das Brot heraus, schnitt ein winziges Stück davon ab und sprach ganz feierlich ein Ave Maria darüber. Dann überreichte sie es mir triumphierend; und ich bekreuzigte mich und aß es andächtig, wobei ich mir einbildete, es schmecke genau wie das echte gesegnete Brot.
Eines Tages brachte uns Léonie, die sich wohl schon zu groß fühlte, um noch mit Puppen zu spielen, einen Korb voller Kleider, hübscher Stoffreste und anderer Kleinigkeiten, auf denen ihre Puppe lag. „Hier, ihr Lieben“, sagte sie, „sucht euch aus, was ihr mögt.“ Céline sah sich alles an und nahm ein Wollknäuel. Nachdem ich einen Augenblick nachgedacht hatte, streckte ich die Hand aus und sagte: „Ich wähle alles“, und nahm ohne Weiteres Puppe und Korb mit.
Diese Begebenheit aus meiner Kindheit war sozusagen ein Vorzeichen meines ganzen Lebens. Als sich später der Weg der Vollkommenheit vor mir auftat, erkannte ich, dass man, um heilig zu werden, viel leiden, immer den vollkommensten Weg suchen und sich selbst vergessen muss. Ich verstand auch, dass es viele Grade der Heiligkeit gibt, dass jede Seele frei ist, auf die Rufe unseres Herrn zu antworten, viel oder wenig aus Liebe zu Ihm zu tun – mit einem Wort: unter den Opfern zu wählen, die Er erbittet. Und auch da rief ich wie in meinen Kindertagen aus: „Mein Gott, ich wähle alles, ich will keine halbe Heilige sein, ich fürchte mich nicht davor, für Dich zu leiden; nur eines fürchte ich: meinen eigenen Willen zu tun. Nimm die Hingabe meines Willens an, denn ich wähle alles, was Du willst.“
Aber, liebe Mutter, ich vergesse mich – ich darf dir noch nicht von meinen Mädchenjahren erzählen; ich spreche ja noch immer von dem kleinen drei- und vierjährigen Kind.
Ich erinnere mich an einen Traum, den ich in diesem Alter hatte und der sich mir sehr tief ins Gedächtnis eingeprägt hat. Mir war, als ginge ich allein im Garten spazieren, als ich plötzlich nahe der Laube zwei abscheuliche kleine Teufel sah, die trotz der schweren Eisen an ihren Füßen mit erstaunlicher Behändigkeit auf einem Fass mit Kalk tanzten. Zuerst warfen sie mir feurige Blicke zu; dann sah ich, wie sie sich, als wären sie plötzlich von Schrecken erfasst, im Nu auf den Boden des Fasses warfen. Irgendwie kamen sie wieder heraus, nur um davonzulaufen und sich in der Waschküche zu verstecken, deren Tür zum Garten führte. Als ich sah, was für Feiglinge sie waren, wollte ich wissen, was sie nun tun würden, und ging zum Fenster, nachdem ich meine Angst überwunden hatte. Die elenden kleinen Geschöpfe liefen dort auf den Tischen umher und wussten nicht, wie sie sich vor meinem Blick verbergen sollten. Von Zeit zu Zeit kamen sie näher und spähten unruhig durch die Fenster; wenn sie dann sahen, dass ich noch immer da war, liefen sie wieder umher und wirkten ganz verzweifelt. Natürlich war dieser Traum nichts Außergewöhnliches; doch ich glaube, unser Herr hat Sich seiner bedient, um mir zu zeigen, dass eine Seele im Stand der Gnade nichts vom Teufel zu fürchten hat, denn er ist ein Feigling und flieht sogar vor dem Blick eines kleinen Kindes.
Liebe Mutter, wie glücklich war ich in diesem Alter! Ich begann, Freude am Leben zu finden, und das Gute selbst erschien mir voller Anmut. Wahrscheinlich war mein Wesen damals schon so wie heute, denn ich konnte mich schon gut beherrschen und hatte es mir zur Gewohnheit gemacht, mich niemals zu beklagen, wenn man mir meine Sachen wegnahm; selbst wenn man mich zu Unrecht beschuldigte, zog ich es vor zu schweigen. Darin lag kein Verdienst, denn ich tat es ganz von selbst.
Wie schnell vergingen diese sonnigen Jahre meiner Kindheit, und welch zärtliche Erinnerungen haben sie in mir hinterlassen! Ich erinnere mich an die Sonntagsspaziergänge, bei denen unsere liebe Mutter uns immer begleitete; und noch heute spüre ich den Eindruck, den die mit Kornblumen, Mohn und Margeriten geschmückten Felder auf mein Kinderherz machten. Schon in diesem Alter liebte ich weite Ausblicke, sonnendurchflutete Landschaften und stattliche Bäume; mit einem Wort: Die ganze Natur bezauberte mich und erhob meine Seele zum Himmel.
Oft begegneten wir auf diesen Spaziergängen armen Menschen. Immer wurde ich ausgewählt, ihnen ein Almosen zu geben, und das machte mich sehr glücklich. Manchmal brachte mich mein lieber Vater nach Hause, weil er wusste, dass der Weg für seine kleine Königin zu weit war. Das betrübte mich, und um mich zu trösten, füllte Céline ihr Körbchen mit Gänseblümchen und schenkte sie mir bei ihrer Rückkehr. Wahrlich, alles auf Erden lächelte mir zu; bei jedem Schritt fand ich Blumen auf meinen Weg gestreut, und mein von Natur aus fröhliches Gemüt trug dazu bei, mein Leben hell zu machen. Doch eine neue Zeit sollte bald anbrechen.
Ich sollte schon in so jungen Jahren die Braut unseres Herrn werden, dass es notwendig war, von Kindheit an zu leiden. Wie die ersten Frühlingsblumen unter dem Schnee zu wachsen beginnen und sich bei den ersten Sonnenstrahlen öffnen, so musste auch die kleine Blume, deren Geschichte ich schreibe, den Winter der Prüfung durchleben, und ihr zarter Blütenkelch musste sich mit dem Tau der Tränen füllen. ______________________________
[1] Psalm 88[89]:1.
[2] Diese Statue erschien zweimal wie lebendig, um Frau Martin, der Mutter Thereses, Erleuchtung und Trost zu schenken. Eine ähnliche Gnade wurde Therese selbst gewährt, wie im Verlauf der Erzählung zu sehen sein wird.
[3] Markusevangelium 3:13.
[4] Vgl. Buch Exodus 33:19.
[5] Vgl. Römerbrief 9:16.
[6] Vgl. Psalm 22[23]:1-4.
[7] Psalm 102[103]:8.
[8] In einigen Teilen Frankreichs besteht noch immer der Brauch, bei der Gabenbereitung der heiligen Messe Brot zu segnen und es anschließend an die Gläubigen zu verteilen. Es wird als pain bénit. bezeichnet. Diese Segnung findet nur in der Pfarrmesse statt. [Anm. d. Red.]
Inhaltsverzeichnis zu Geschichte einer Seele
Inhaltsverzeichnis zu Lehren der heiligen Therese: Die Weisheit der kleinen Blume Gottes