È a te, cara Madre, che sto per confidare la storia della mia anima. Quando mi hai chiesto di scriverla, temevo che questo compito potesse turbarmi, ma da allora Nostro Signore si è degnato di farmi comprendere che è con la semplice obbedienza che Gli sarò più gradita. Comincio dunque a cantare quello che dovrà essere il mio canto eterno: «le misericordie del Signore».[1]
Prima di mettermi all’opera, mi sono inginocchiata davanti alla statua della Madonna che aveva dato alla mia famiglia tante prove delle amorevoli cure della nostra Madre celeste.[2] In ginocchio, ho supplicato quella cara Madre di guidare la mia mano, affinché in queste pagine trovasse posto soltanto ciò che le era gradito.
Poi, aprendo i Vangeli, il mio sguardo è caduto su queste parole: «Gesù salì sul monte e chiamò a Sé quelli che voleva».[3]
Esse hanno illuminato di una luce chiara il mistero della mia vocazione e di tutta la mia vita, e soprattutto i favori che Nostro Signore ha concesso alla mia anima. Egli non chiama quelli che ne sono degni, ma quelli che vuole. Come dice san Paolo: «Dio avrà misericordia di chi vorrà avere misericordia.[4] Quindi non dipende da chi vuole né da chi corre, ma da Dio che usa misericordia».[5]
Mi sono spesso chiesta perché Dio avesse delle preferenze, perché tutte le anime non ricevessero la stessa misura di grazia. Mi riempiva di stupore vedere favori straordinari riversati su grandi peccatori come san Paolo, sant’Agostino, santa Maria Maddalena e molti altri, che Egli aveva costretto, per così dire, ad accogliere la Sua grazia. Leggendo le vite dei santi, mi sorprendeva vedere che vi erano certe anime privilegiate, che Nostro Signore colmava di favori dalla culla alla tomba, senza permettere sul loro cammino alcun ostacolo che potesse impedire loro di salire verso di Lui, senza consentire ad alcun peccato di macchiare il candore immacolato della loro veste battesimale. E mi lasciava perplessa anche il fatto che tanti poveri selvaggi morissero senza aver neppure udito il nome di Dio.
Nostro Signore si è degnato di spiegarmi questo mistero. Mi ha mostrato il libro della natura, e ho compreso che ogni fiore da Lui creato è bello, che lo splendore della rosa e il candore del giglio non tolgono nulla al profumo della violetta o alla dolce semplicità della margherita. Ho compreso che, se tutti gli umili fiori volessero essere rose, la natura perderebbe la sua bellezza primaverile e i campi non sarebbero più smaltati di incantevoli colori. Così è nel mondo delle anime, il giardino vivente di Nostro Signore. Egli si è compiaciuto di creare grandi santi che si possono paragonare al giglio e alla rosa, ma ne ha creati anche di più piccoli, che devono accontentarsi di essere margherite o semplici violette che fioriscono ai Suoi piedi, e la cui missione è rallegrare i Suoi occhi divini quando si degna di abbassare lo sguardo su di loro. E quanto più volentieri compiono la Sua volontà, tanto maggiore è la loro perfezione.
Ho compreso anche questo: che l’amore di Dio si manifesta tanto in un’anima semplice che non resiste alla Sua grazia quanto in una più riccamente dotata. Infatti, poiché è proprio dell’amore abbassarsi, se tutte le anime somigliassero ai santi Dottori che hanno illuminato la Chiesa, sembra che Dio, venendo a loro, non si abbasserebbe abbastanza. Ma Egli ha creato il bambino piccolo, che non sa nulla e può soltanto emettere deboli vagiti, e il povero selvaggio, che ha soltanto la legge naturale a guidarlo, ed è fino ai loro cuori che si degna di abbassarsi. Sono questi i fiori dei campi la cui semplicità Lo incanta; e, chinandosi verso di loro, il nostro Salvatore mostra la Sua infinita grandezza. Come il sole splende tanto sul cedro quanto sul fiorellino, così il Sole divino illumina ogni anima, grande e piccola, e tutte corrispondono alle Sue cure, proprio come nella natura le stagioni sono disposte in modo che, nel giorno stabilito, la più umile margherita schiuda i suoi petali.
Ti domanderai, cara Madre, dove voglia arrivare con tutto questo, poiché finora non ho detto nulla che somigli alla storia della mia vita; ma non mi hai forse detto di scrivere in piena libertà tutto ciò che mi veniva in mente? Così, in queste pagine non troverai, propriamente parlando, la mia vita, ma i miei pensieri sulle grazie che Nostro Signore si è compiaciuto di concedermi.
Mi trovo ora in un momento della vita in cui posso volgere lo sguardo al passato, poiché la mia anima è stata purificata nel crogiuolo delle prove interiori ed esteriori. Ora, come un fiore dopo la tempesta, posso rialzare il capo e vedere che le parole del Salmo si realizzano in me: «Il Signore è il mio pastore: non manco di nulla. Mi ha fatto riposare in pascoli erbosi. Mi ha condotta ad acque ristoratrici. Ha convertito l’anima mia. Mi ha guidata per i sentieri della giustizia, per amore del Suo nome. Anche se dovessi camminare in mezzo all’ombra della morte, non temerei alcun male, perché Tu sei con me».[6]
Sì, con me Nostro Signore è sempre stato «compassionevole e misericordioso, lento all’ira e ricco di misericordia».[7]
Perciò è per me una grande gioia, cara Madre, venire a te e cantare le Sue ineffabili misericordie. È soltanto per te che scrivo la storia del fiorellino colto da Gesù. Questo pensiero mi aiuterà a parlare liberamente, senza preoccuparmi né dello stile né delle molte digressioni che farò; perché il cuore di una madre comprende sempre il suo bambino, anche quando sa soltanto balbettare, e così sono certa di essere compresa e che il senso delle mie parole sarà colto.
Se un piccolo fiore potesse parlare, mi sembra che ci racconterebbe con tutta semplicità tutto ciò che Dio ha fatto per lui, senza nascondere nessuno dei doni ricevuti. Non direbbe, con il pretesto dell’umiltà, di non essere bello, di non avere un dolce profumo, che il sole ha fatto appassire i suoi petali o che la tempesta ha danneggiato il suo stelo, sapendo che nulla di tutto questo è vero.
Il piccolo fiore, che ora racconta la propria storia, si rallegrava di dover rendere noti i favori del tutto immeritati che Nostro Signore gli aveva concesso. Sa di non avere in sé nulla che fosse degno di attrarLo: soltanto la Sua Misericordia lo ha colmato di benedizioni. Egli gli ha permesso di crescere in una terra santa, arricchita dal profumo della purezza, preceduto da otto gigli di splendente candore. Nel Suo Amore ha voluto preservarlo dal soffio avvelenato del mondo: i suoi petali si erano appena dischiusi quando questo buon Maestro lo trapiantò sul monte Carmelo, il giardino prediletto della Madonna.
E ora, cara Madre, dopo aver riassunto in poche parole tutto ciò che la bontà di Dio ha fatto per me, racconterò nei particolari la storia della mia infanzia. So che, anche se ad altri potrà sembrare noiosa, il tuo cuore materno vi troverà piacere. Nella storia della mia anima, fino al momento del mio ingresso al Carmelo, si distinguono chiaramente tre periodi: il primo, nonostante la sua brevità, non è affatto il meno ricco di ricordi.
Esso va dal primo destarsi della ragione fino alla morte della mia amatissima mamma, cioè fino ai miei quattro anni e otto mesi. Dio, nella Sua bontà, mi fece la grazia di risvegliare molto presto la mia intelligenza e ha impresso così profondamente nella mia memoria i ricordi dell’infanzia che gli avvenimenti passati mi sembrano accaduti appena ieri. Senza dubbio voleva farmi conoscere e apprezzare la mamma che mi aveva dato. Ahimè! La Sua Mano divina me la tolse presto per incoronarla in Cielo.
Per tutta la vita Gli è piaciuto circondarmi di affetto. I miei primi ricordi sono sorrisi amorevoli e tenere carezze; ma se Egli ha fatto sì che gli altri mi amassero tanto, ha fatto sì che anch’io li amassi, perché ero di natura affettuosa.
Puoi appena immaginare quanto amassi papà e mamma e, poiché ero molto espansiva, manifestavo il mio amore in mille piccoli modi, anche se i mezzi che adoperavo mi fanno sorridere ora, quando ci ripenso.
Cara Madre, mi hai dato le lettere che in quel periodo la mamma scriveva a Paolina, che studiava nel monastero della Visitazione a Le Mans. Ricordo perfettamente gli avvenimenti a cui si riferiscono, ma mi sarà più facile citarne semplicemente alcuni brani, anche se queste deliziose lettere, ispirate dall’amore di una madre, sono troppo spesso piene di elogi per me.
A conferma di quanto ho detto sul mio modo di dimostrare affetto ai miei genitori, ecco un esempio: «La piccina è la più cara delle piccole birichine; viene a baciarmi e nello stesso tempo mi augura di morire. “Oh, quanto vorrei che tu morissi, cara mamma”, mi ha detto, e quando è stata sgridata è rimasta molto stupita e ha risposto: “Ma io voglio che tu vada in Paradiso, e tu dici che per andarci bisogna morire”; e nei suoi slanci d’affetto per il papà augura anche a lui di morire. Questa cara piccina non si stacca quasi mai da me, mi segue dappertutto, ma più di tutto le piace andare in giardino; quando non ci sono io, si rifiuta di restarvi e piange tanto che sono costretti a riportarmela. Non sale neppure le scale da sola senza chiamarmi a ogni gradino: “Mamma! Mamma!”, e se dimentico di rispondere: “Sì, tesoro!”, aspetta dov’è e non si muove».
Avevo quasi tre anni quando la mamma scrisse: «L’altro giorno la piccola Teresa mi ha chiesto se sarebbe andata in Paradiso. “Sì, se sarai buona”, le ho detto. “Oh, mamma”, ha risposto, “allora, se non sarò buona, andrò all’Inferno? Ebbene, sai che cosa farò? Volerò da te in Paradiso e tu mi terrai stretta tra le braccia: come potrebbe Dio portarmi via allora?”. Ho visto che era convinta che Dio non potesse farle nulla se si fosse nascosta tra le mie braccia».
«Maria vuole molto bene alla sua sorellina; è davvero una bambina che ci rallegra tutti. È straordinariamente schietta ed è delizioso vederla corrermi dietro per confessare le sue piccole colpe infantili: “Mamma, ho spinto Celina; le ho dato uno schiaffo, ma non lo farò più”. Non appena ha combinato qualche birichinata, tutti devono saperlo. Ieri, senza volerlo, ha strappato un pezzetto di carta da parati; ti avrebbe fatto pena: voleva dirlo subito al papà. Quando lui è tornato a casa quattro ore dopo, tutti gli altri se n’erano dimenticati, ma lei è corsa subito da Maria dicendo: “Di’ a papà che ho strappato la carta”. È rimasta lì in attesa della sentenza, come una colpevole; ma pensa di ottenere più facilmente il perdono se si accusa da sé».
Il nome di papà mi richiama tanti ricordi felici. La mamma diceva ridendo che lui faceva sempre tutto quello che volevo io, ma lui rispondeva: «Ebbene, perché no? È la regina!». Poi mi sollevava sulla sua spalla e mi colmava di carezze in tutti i modi. Eppure non posso dire che mi viziasse. Ricordo che un giorno, mentre ero sull’altalena, passando mi chiamò: «Vieni a darmi un bacio, piccola regina». Contrariamente al solito, non volli muovermi e risposi con impertinenza: «Devi venire tu a prenderlo, papà». Lui rifiutò, e a ragione, e se ne andò. Maria era lì e mi rimproverò, dicendo: «Che cattiveria rispondere così a papà!». Il suo rimprovero ebbe effetto: scesi subito dall’altalena e tutta la casa risuonò delle mie grida. Mi precipitai su per le scale, senza fermarmi questa volta a chiamare la mamma a ogni gradino; il mio unico pensiero era trovare papà e fare pace con lui. Non c’è bisogno di dirti che la pace fu presto fatta.
Non potevo sopportare il pensiero di aver rattristato i miei amati genitori e riconoscevo subito le mie colpe, come dimostra questo piccolo episodio raccontato dalla mamma: «Una mattina, prima di scendere al piano di sotto, volevo baciare Teresa; sembrava profondamente addormentata e non volevo svegliarla, ma Maria disse: “Mamma, sono sicura che sta solo facendo finta”. Mi chinai dunque per baciarle la fronte e subito lei si nascose sotto le coperte, dicendo con il tono di una bambina viziata: “Non voglio che nessuno mi guardi”. Il suo comportamento mi dispiacque e glielo dissi. Uno o due minuti dopo la sentii piangere e fui sorpresa di vederla accanto a me. Era scesa da sola dal lettino ed era venuta al piano di sotto a piedi nudi, inciampando nella lunga camicia da notte. Il suo visino era bagnato di lacrime: “Mamma”, disse, gettandosi sulle mie ginocchia, “mi dispiace di essere stata cattiva, perdonami!”. Il perdono non si fece attendere; presi il piccolo angelo tra le braccia e lo strinsi al cuore, coprendolo di baci».
Ricordo anche il grande affetto che nutrivo per la mia sorella maggiore Maria, che aveva appena terminato gli studi. Senza darlo a vedere, assimilavo tutto ciò che vedevo e sentivo, e credo che già allora riflettessi sulle cose come faccio adesso. Ascoltavo con attenzione mentre insegnava a Celina ed ero molto buona e obbediente, per ottenere il privilegio di poter rimanere nella stanza durante le lezioni. Mi faceva tanti piccoli regali che mi davano una grande gioia. Ero fiera delle mie due sorelle maggiori; ma, poiché Paolina mi sembrava così lontana da noi, pensavo a lei tutto il giorno. Quando cominciavo appena a parlare e la mamma mi chiedeva: «A che cosa pensi?», la mia risposta era invariabilmente: «A Paolina». A volte sentivo dire che Paolina si sarebbe fatta suora e, senza sapere bene che cosa significasse, pensavo: «Anch’io mi farò suora». Questo è uno dei miei primi ricordi e non ho mai cambiato idea; fu dunque l’esempio di questa amata sorella che, fin dall’età di due anni, mi attirò verso il divino Sposo delle vergini. Mia carissima Madre, quanti teneri ricordi di Paolina potrei confidarti qui! Ma mi ci vorrebbe troppo tempo.
Anche Leonia aveva un posto molto caro nel mio cuore; mi voleva molto bene e il suo amore era ricambiato. La sera, quando tornava da scuola, si prendeva cura di me mentre le altre uscivano, e mi sembra ancora di sentire le dolci canzoni che cantava per farmi addormentare. Ricordo perfettamente il giorno della sua Prima Comunione e ricordo anche la sua compagna, la bambina povera che la mamma aveva vestito, secondo la commovente usanza delle famiglie benestanti di Alençon. In quel giorno felice, questa bambina non lasciò Leonia neppure per un istante e la sera, al grande pranzo, sedette al posto d’onore. Ahimè! Ero troppo piccola per restare alzata e partecipare a quella festa, ma ne ebbi anch’io una piccola parte grazie alla bontà del papà, che venne di persona a portare alla sua piccola Regina una fetta della torta glassata.
Mi resta ora da parlare soltanto di Celina, la compagna della mia infanzia. Ho così tanti ricordi di lei che non so quali scegliere. Ci capivamo perfettamente, ma io ero molto più intraprendente e vivace, e assai meno ingenua. Ecco una lettera che ti mostrerà, cara Madre, quanto fosse dolce Celina e quanto fosse birichina Teresa. Io avevo allora quasi tre anni e Celina sei e mezzo. «Celina è naturalmente incline al bene; quanto alla piccola gattina, Teresa, non si può dire come diventerà, tanto è piccola e sconsiderata. È una bambina molto intelligente, ma il suo carattere è ben lontano dall’essere dolce come quello della sorella, e la sua ostinazione è quasi invincibile. Quando ha detto “No”, nulla le farà cambiare idea; la si potrebbe lasciare tutto il giorno in cantina senza riuscire a farle dire “Sì”. Preferirebbe dormirci».
Avevo anche un altro difetto, del quale la mamma non parlava nelle sue lettere: l’amor proprio. Eccone due esempi. Un giorno, senza dubbio per vedere fin dove arrivasse il mio orgoglio, mi sorrise e mi disse: «Teresa, se dai un bacio per terra, ti darò mezzo penny». A quei tempi mezzo penny era una fortuna e, per guadagnarmelo, non avrei dovuto chinarmi molto, perché ero così piccola che la distanza tra me e la terra era ben poca; ma il mio orgoglio si ribellò e, tenendomi ben dritta, dissi: «No, grazie, mamma, preferisco farne a meno».
Un’altra volta stavamo andando in campagna a trovare alcuni amici. La mamma disse a Maria di mettermi il vestitino più bello, ma di non lasciarmi le braccia scoperte. Non dissi una parola e mi mostrai indifferente, come dovrebbero esserlo i bambini di quell’età, ma dentro di me pensavo: «Sarei stata molto più carina con le braccia scoperte».
Con un carattere simile, sono certa che, se fossi stata allevata da genitori poco attenti, sarei diventata molto cattiva e forse avrei perduto la mia anima. Ma Gesù vegliava sulla Sua piccola sposa e volgeva a suo vantaggio perfino i suoi difetti: corretti fin dai primi anni di vita, divennero infatti un mezzo per condurla verso la perfezione. Per esempio, poiché avevo un grande amor proprio e anche un innato amore per il bene, bastava dirmi una sola volta: «Questo non devi farlo», e non volevo più farlo. Avendo davanti agli occhi soltanto buoni esempi, desideravo naturalmente seguirli, e leggo con piacere nelle lettere della mamma che, crescendo, cominciavo a esserle di maggior conforto. Ecco ciò che scrive nel 1876: «Anche Teresa desidera fare sacrifici. Marie ha dato alle sorelline un filo di perline proprio per contare i loro atti di rinuncia. Fanno insieme conversazioni davvero spirituali, ma molto divertenti. L’altro giorno Céline ha detto: “Come può Dio stare in un’Ostia così piccola?”. Teresa ha risposto: “Non c’è da stupirsi, perché Dio è onnipotente!”. “E che cosa significa onnipotente?”. “Significa che può fare tutto ciò che vuole”.
«Ma è ancora più divertente vedere Teresa mettere continuamente la mano in tasca per far scorrere una perlina lungo il filo ogni volta che fa un piccolo sacrificio. Le bambine sono inseparabili e non hanno bisogno di altra compagnia che l’una dell’altra. La bambinaia ha regalato a Teresa due gallinelle nane, e ogni giorno, dopo pranzo, lei e Céline si siedono accanto al fuoco e giocano con loro.
«Una mattina Teresa è uscita dal suo lettino e si è arrampicata in quello di Céline. La bambinaia è andata a prenderla per vestirla e, quando finalmente l’ha trovata, la piccina, stringendo forte la sorella, le ha detto: “Oh, Louise! Lasciami qui, non vedi che siamo come le gallinelle bianche? Non possiamo stare separate l’una dall’altra”».
È proprio vero che non potevo separarmi da Céline; preferivo lasciare a metà il dolce a tavola piuttosto che lasciarla andare senza di me; scendevo dal seggiolone appena lei si alzava, e correvamo a giocare insieme. La domenica, poiché ero ancora troppo piccola per assistere alle lunghe funzioni, la mamma rimaneva a casa ad accudirmi. Ero sempre molto buona e camminavo in punta di piedi; ma non appena sentivo aprire la porta, esplodevo in una gioia incontenibile: mi gettavo sulla mia cara sorellina, esclamando: «Oh, Céline! Dammi il pane benedetto, presto!»[8] Un giorno non ne aveva portato: che fare? Non potevo farne a meno, perché chiamavo quel piccolo banchetto la mia Messa. Mi venne un’idea luminosa: «Non hai pane benedetto? Allora fallo tu». Céline aprì subito la credenza, prese il pane, ne tagliò un pezzettino e, dopo avervi recitato sopra un’Ave Maria con grande solennità, me lo porse trionfante; e io, facendomi il segno della Croce, lo mangiai con devozione, immaginando che avesse proprio lo stesso sapore del vero pane benedetto.
Un giorno Léonie, pensando senza dubbio di essere ormai troppo grande per giocare con le bambole, ci portò un cestino pieno di vestitini, bei ritagli di stoffa e altre piccole cose, sopra le quali era adagiata la sua bambola: «Ecco, care», disse, «scegliete quello che volete». Céline guardò e prese un gomitolo di lana. Dopo averci pensato un momento, tesi la mano dicendo: «Io scelgo tutto», e senza esitare mi portai via bambola e cestino.
Questo episodio infantile fu, per così dire, un presagio di tutta la mia vita. Più tardi, quando si aprì davanti a me la via della perfezione, compresi che, per diventare santa, bisogna soffrire molto, cercare sempre la via più perfetta e dimenticare se stessi. Compresi anche che vi sono molti gradi di santità, che ogni anima è libera di rispondere alle chiamate di Nostro Signore, di fare molto o poco per amor Suo: in una parola, di scegliere fra i sacrifici che Egli chiede. E allora, come nei giorni della mia infanzia, esclamai: «Mio Dio, scelgo tutto, non voglio essere una santa a metà, non ho paura di soffrire per Te; temo una cosa sola: fare la mia volontà. Accetta l’offerta della mia volontà, perché scelgo tutto ciò che Tu vuoi».
Ma, cara Madre, mi sto dimenticando di me: non devo ancora parlarvi della mia adolescenza, sto ancora parlando della bambina di tre, quattro anni.
Ricordo un sogno che feci a quell’età e che mi rimase profondamente impresso nella memoria. Mi sembrava di passeggiare da sola in giardino quando, all’improvviso, vidi vicino al pergolato due orribili diavoletti che danzavano con sorprendente agilità sopra un barile di calce, nonostante i pesanti ceppi che avevano ai piedi. Dapprima mi lanciarono sguardi di fuoco; poi, come colti da un improvviso terrore, li vidi in un batter d’occhio gettarsi sul fondo del barile, dal quale uscirono non so come, solo per correre a nascondersi nella lavanderia che dava sul giardino. Vedendoli così vili, volli sapere che cosa avrebbero fatto e, vincendo la paura, mi avvicinai alla finestra. Quelle miserabili creaturine erano là, a correre sui tavoli, senza sapere come sottrarsi al mio sguardo. Di tanto in tanto si avvicinavano, sbirciando dalle finestre con aria inquieta; poi, vedendo che ero ancora lì, ricominciavano a correre, con un’espressione del tutto disperata. Certo, questo sogno non aveva nulla di straordinario; eppure penso che Nostro Signore se ne sia servito per mostrarmi che un’anima in stato di grazia non ha nulla da temere dal demonio, che è un vile e fugge perfino davanti allo sguardo di una bambina.
Cara Madre, com’ero felice a quell’età! Cominciavo a gustare la vita e la bontà stessa mi sembrava piena di fascino. Probabilmente il mio carattere era lo stesso di adesso, perché già allora avevo una grande padronanza di me e avevo preso l’abitudine di non lamentarmi mai quando mi portavano via le mie cose; anche se venivo accusata ingiustamente, preferivo tacere. Non c’era alcun merito in questo, perché mi veniva naturale.
Come passarono in fretta quegli anni sereni della mia infanzia, e quali teneri ricordi mi hanno lasciato impressi nella mente! Ricordo le passeggiate della domenica, quando la mia cara mamma ci accompagnava sempre; e sento ancora l’emozione che provava il mio cuore di bambina alla vista dei campi rallegrati da fiordalisi, papaveri e margherite. Già a quell’età amavo gli ampi panorami, le distese inondate di sole e gli alberi maestosi; in una parola, tutta la natura mi incantava e innalzava la mia anima al Cielo.
Spesso, durante queste passeggiate, incontravamo dei poveri. Venivo sempre scelta io per dare loro l’elemosina, e questo mi rendeva molto felice. A volte il mio caro papà, sapendo che il cammino era troppo lungo per la sua piccola Regina, mi riportava a casa. Questo mi addolorava e, per consolarmi, Céline riempiva il suo cestino di margherite e me le dava al ritorno. Davvero tutto sulla terra mi sorrideva; trovavo fiori sparsi a ogni passo e la mia indole naturalmente gioiosa contribuiva a rendere luminosa la vita. Ma stava per aprirsi una nuova epoca.
Dovevo diventare la Sposa di Nostro Signore in così tenera età che era necessario che soffrissi fin dall’infanzia. Come i primi fiori di primavera cominciano a spuntare sotto la neve e si aprono ai primi raggi del sole, così il Piccolo Fiore di cui sto scrivendo la storia doveva attraversare l’inverno della prova e vedere il suo tenero calice colmato dalla rugiada delle lacrime. ______________________________
[1] Salmo 88[89]:1.
[2] Per due volte questa statua apparve come animata, per illuminare e consolare la signora Martin, madre di Teresa. Una grazia simile fu concessa a Teresa stessa, come si vedrà nel corso del racconto.
[3] Vangelo secondo Marco 3:13.
[4] Cfr. Esodo 33:19.
[5] Cfr. Lettera ai Romani 9:16.
[6] Cfr. Salmo 22[23]:1-4.
[7] Salmo 102[103]:8.
[8] In alcune parti della Francia si conserva ancora l’usanza di benedire del pane all’Offertorio della Messa e di distribuirlo poi ai fedeli. È chiamato pain bénit. Questa benedizione ha luogo soltanto durante la Messa parrocchiale. [N.d.R.]
Indice di Gli insegnamenti di santa Teresa di Gesù Bambino: la sapienza del Piccolo Fiore di Dio